On martes, 16 de julio de 2013
Ahora se daba cuenta de que en los
momentos mas altos del deseo no había sabido meter la cabeza en la
cresta de la ola y pasar a través del fragor fabuloso de la sangre.
Querer a la Maga había sido como un rito del que ya no se esperaba la
iluminación; palabras y actos se habían sucedido con una inventiva
monotonía, una danza de tarántulas sobre un piso lunado, una viscosa y
prolongada manipulación de ecos. Y todo el tiempo él había esperado de
esa alegre embriaguez algo como un despertar, un ver mejor lo que lo
circundaba, ya fueran los papeles pintados de los hoteles o las razones
de cualquiera de sus actos, sin querer comprender que limitarse a
esperar abolía toda posibilidad real, como si por adelantado se
condenara a un presente estrecho y nimio.
